Mais um dia. E cada vez mais estou incurável, cada vez mais morto! A minha alma está a despedaçar-se aos poucos. Já nem me reconhecem, já ... nem me reconheço! Sinto-me como se fosse um pobre, não um pobre no sentido de carência económica! Mas um pobre de alma, uma alma penada!
Dependo muito desta poção. Dependo dela para afogar todas as mágoas, para ocultar a dor, para viver feliz. Ai! Quando me alimento dela... fico alegre, pelos vistos é contagiante, pois vejo os sorrisos que faço esboçar no rosto negro das outras pessoas. Pensando bem, não se devem rir da minha alegria interior. Mas sim da minha alegria envenenada, das minhas figuras tristes, dos meus atos podres...
Triste que sou, agora tenho um vazio dentro de mim, sinto-me uma marioneta ridicularizada, mas ... a poção tem tanto poder sobre mim! Preciso dela tanto como preciso de dinheiro para a consumir, como preciso do ar que respiro! Ela é a MINHA vida... É ridículo, eu sei! Porém é ela que ainda me mantém aqui na terra, e só ela me irá matar! Pobre feliz! Triste coitado! Esta é a minha vida, vivendo da poção da triste felicidade.
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